Vento

O vento sopra forte hoje. Vejo nuvens sobre o mar que correm como se estivessem com pressa de chegar a algum lugar. As árvores não conseguem mostrar sua verdadeira altura, somente sua flexibilidade, pois hoje não é dia de mostrar força. Contra o vento a força é inútil, só vai fazê-las perder galhos e mais galhos.

O vento que sopra é gelado, vem do sul. Trouxe chuva mas só por ter encontrado com o ar quente que estava por aqui. Ele é seco, cortante. Penetra em cada fresta da casa, acha por onde entrar. Quando menos se espera ele está aqui, esfriando a orelha entrando por uma pequenina fresta da janela.

Mas esse vento não é ruim, é bom. É muito bom. Esse vento limpou o ar que estava tão sujo que estava deixando até o sol estranho. O sol estava atrás de uma nuvem constante. No horizonte era possível ver a massa que estava nos cobrindo. Uma parede de sujeira que estava sujando o pulmão. Apesar de todas as nuvens, o dia está mais claro hoje do que esteve nos últimos tantos dias de sol em que não haviam nuvens de vapor de água. Só de sujeira.

Mas a sujeira é irreal, dizem alguns. Isso é normal, dizem outros. É a queimada do norte, mais outros. É a queimada na serra, alguns últimos. As justificativas são tantas que não é possível listá-las todas. A beleza do mundo é que cada um pode escolher a sua verdade e viver baseado nela. Outra beleza é que não é preciso discutir com quem não concorda com a sua verdade. Eu escolhi a minha, baseado no que entendi ser mais concreto, mas nem por isso vou forçá-la nos outros. Não preciso concordar com a verdade de ninguém e ninguém precisa concordar com a minha. Só os fatos é que não podem ser refutados, mas cada um escolhe também os fatos dos quais vai tomar conhecimento.

Enquanto escrevo o vento continua soprando. Ele não quer saber qual é a minha verdade, no que acredito ou deixo de acreditar. Ele não quer nada, ele simplesmente é. E contra essa existência plena não se discute.